Il habitait seul dans l'une des maisons blanches.

Et sur les pages lisses, ses doigts courts serrant le stylo,
il barbouillait des histoires.
Raturait des envies. Recommençait.
Et à l’aube, le halo de sa lampe reflétant sur l’eau.
Pendant que tout autour rêvait encore,
il essayait de se contenter de sa vie.

**Plusieurs de mes images sont accompagnées d’un texte ou de quelques mots.